enraiza.

Ícaro

2011-05-04T09:10:00.000-07:00

Pareciera ser escenográfico

lo que cae

es presa de aves capaces.

En silencio por la espalda

tu lengua latina cae y muere

(a veces moderna,

otras pendiente de las aves.)

La juntura que dirime los espacios

en vano por la espalda obtura,

(a veces clásica,

a besos tantas veces)

cómo la caída resbala siempre

hacia un punto en la escena

donde el otro, mas no sí mismo,

declama elocuente

un silencio rapaz.

Quito

2011-03-02T17:58:00.000-08:00

a F.C.

De un punto vacío había partido

como esperando

pero nunca tan alto y lejos

tan silenciado

había ignorado ese punto

había dicho algo conmovido por la lluvia

mas el silencio

el agua golpeando en el vacío

hizo tan alta y lejana la palabra

que nunca antes había oído la nada

mas el silencio.

cuerpo ofrenda

2011-01-14T19:56:00.000-08:00

"Son como lo mismo esos cuerpos mutilados,

son anónimos desfasados en su ignominia,

(...)

hay una fisura en su cognición,

hay un odio no dirigido desde la fisura"

cuerpo paradigma

2010-11-19T09:48:00.000-08:00

Nos aferramos a la pena ósea de morir,

nos lloramos en el olfato que nos eyecta asustadas a los cuervos.

Que nos arranquen los ojos, decimos, así somos lo que olemos,

y lo que olemos es muerte, putrefacción indolora.

xxviii

2010-11-08T16:48:00.000-08:00

"(...)

El yantar de estas mesas así, en que se prueba

amor ajeno en vez del propio amor,

torna tierra el bocado que no brinda la

MADRE,

hace golpe la dura deglución; el dulce,

hiel; aceite funéreo, el café.

Cuando ya se ha quebrado el propio hogar,

y el sírvete materno no sale de la tumba,

la cocina a oscuras, la miseria de amor."

cuerpo da

2010-10-14T14:29:00.000-07:00

Este cuerpo da

cuerpo más.

Este cuerpo tiene el nombre de:

todos quienes mutilaron sus partes

todos los que sangraron a vista y paciencia de otros.

Este cuerpo lleva el nombre y número de un cordero bajando por las escaleras del infierno,

dando sangre al cuerpo

da más cuerpo

da.

cuerpo da

2010-10-03T20:22:00.001-07:00

2.

Imperante te mueves frente a mí como una masa indefinida.

Anónima tu masa y el cuerpo que lo cubre funcional.

Doméstico tu cuerpo y a domesticar lo que declama,

silencias todo con la presencia disconforme de tu carne.

Tu carne se deforma al penetrar en otras carnes,

las otras se enajenan dolorosas en tus formas.

Ajeno tu cuerpo al movimiento que desglosas,

inconexa la piel a la sangre tejida de tu carne.

Grasa, párpados caídos incapaces de mirar lo que deviene.

Una horda de insectos deseosos de tu grasa,

enardecida entre los poros sudorosos de tus palmas.

Trepidan los muslos y pellizcan negros tus escamas.

Tu cuerpo se desplaza lentamente hasta su centro,

descentrado tu ojo de su seno miras bien lo que carcomen.

Te mueves frente a mí como una masa inoperante y temblorosa.

Mascullas un grito incapaz de revelar contenido sonoro,

inconexa tu boca a la voz tejida de tu carne.

Tu carne se deforma desglosada en la desidia.

Ávidos ven moverse tu morbilidad desde su dentro, y no reclaman.

cuerpo da

2010-09-24T20:45:00.000-07:00

Ha tomado de dentro y de allí hasta donde sí colmado el fruto de su vientre reptando busco la simiente encuentro serpientes en el seno mi leche frente al pulso nuestro lloro inundo colmo las piernas abiertas unidas laceradas sin heridas aparentes así reviente de llenarme lentamente a mi fuente la calma no a la lengua que desdobla nuestra pena.

2010-09-18T13:10:00.000-07:00

y que no ha sido Dios quien nos forjara los cuerpos para comulgarnos

sino otro más fuerte y complejo,

con ojos convexos en su haber suculento.

2010-09-13T17:40:00.000-07:00

Sé que de pronto hay algo ahí que deseo, pocas veces sé y otras tantas me pierdo. A veces pretendo alcanzarlo y caigo tanteando el suelo o lamiéndolo herrumbroso.

Intento reconocerme en la constante, una y otra vez y veces más que veces menos lo logro. En ese paso pronto llego al otro lado, y como que remo y a veces nado. Siempre lo logro.

sal

2010-09-02T18:15:00.000-07:00

Destruye lo que ha aireado

siempre.

-

2010-09-01T08:12:00.001-07:00

No miento si pierdo la vista al

mirar directo al sol,

no irrito mis manos si la piedra

que me cubre se hace arena de

siglo en siglo.

No me callo si a los ojos le falto

el ver del prometido pestañeo de

Dios a este mundo.

2010-08-26T21:06:00.001-07:00

Porque te encuentras a la orilla del hombre,

como si fuera el muslo el que deviniese en tu borde.

Revientas así, a veces en el costado fresco de mi carne.

Como agua, como caudal de río viejo

nos llueven como golpeando.

Nos golpean como a sabiendas del dolor anclado.

La Raza

2010-08-16T21:44:00.001-07:00

Hubo soles que se dejaron rodear una y otra vez por planetas, y en esos planetas hubo seres que crecieron como plantas, y sacaron a la luz sus brotes y movieron las raíces hasta hacerse pies, y caminaron, y luego corrieron para detenerse en seco ante las rocas, y los ríos. Allí bebieron también, y utilizaron las manos como cuencos.

A puerta cerrada

2010-08-09T21:43:00.000-07:00

GARCIN.- ¿Ud no tiene miedo?
INÉS.- ¿Para qué? El miedo era oportuno antes, cuando aún conservábamos esperanza.
GARCIN.- Ya no hay más esperanza, pero aún somos antes. No hemos empezado a padecer, señorita.

a vuelo de pájaro.

2010-08-03T20:55:00.000-07:00

planean los cuerpos 

como muertos, 

sin peso en el 

vacío de sus carnes

vino triste

2010-08-01T22:23:00.001-07:00

Tengo la palabra triste y del vino viene -me digo.

Empalmado se ahoga lo que secreto,

abiertamente infiero la pena que se ha ido,

vino ido, triste gemido al cielo.

rib half

2010-07-22T20:30:00.000-07:00

a H.R.

ADÁN.- Por el momento, y porque nada me apetece más… tráeme plastilina, vamos a moldear el mundo.

EVA.- Eso ya lo hizo Dios. 

ADÁN.- Lo ha hecho mal… a ti te falló, cómo no fallar con lo demás… de los árboles se caen los frutos, y es porque algo no funciona, y si el mar se revuelve sobre sí mismo es porque no es capaz de contener tanta agua junta. Eva, si el viento remece todo y lo da vuelta, si los animales, de pronto, comienzan a comerse unos entre otros, entonces algo ha sido mal diseñado, así como los fuegos que se prenden de pronto y que eliminan todo y lo vuelven negro. 

EVA.- Quieres, entonces, rehacer el mundo. 

ADÁN.- Sí, haremos una película en stop motion.

donde se ahogan los sueños

2010-07-21T13:39:00.000-07:00

*texto escrito a la edad de 13 años

Eran como cubitos de hielo, si, y flotaban. Habían de diferentes tamaños y algunos tenían colores e imágenes en su interior. Algunos flotaban en el lago de los sueños, pero otros se hundían en su infinita y oscura profundidad, para nunca mas volver a salir a flote, como una simple esperanza. El lago era calipso, como el mar caribeño. El aire sonaba a ansiedad, esfuerzo y esperanza; las cosas más necesaria para cumplir cada uno de los sueños.

Los que estaban a flote eran los que estaban mejor alimentados, los que recibían cada vez más esfuerzo y esperanza, los que cada vez se hacían más livianos, y algún día volarían, se suspenderían, y lograrían llegar a alas manos de los que siempre los han esperado.

Pero en cambio, los que se oscurecían, se les borraban sus imágenes, y se hundían cada vez más; estaban cada vez más lejanos de sus dueños, la oscuridad los atraía para nunca más ser vista. Y sólo queda la resignación, la frustración, y la desilusión.

Quién sabe dónde mueren los sueños, quién sabe si su mundo es color de rosa. Pero luego, cuando muere su tiempo de ser cumplidos, se van, y sólo queda una vaga idea de lo que fueron.

Qué fueron...simplemente, la esperanza de amenizar la vida, de hacerla ideal. Su punto de entrega; su mayor anhelo; que si no los agarras en el mejor momento, en la mejor oportunidad, se pierden, sí, se hunden en el océano del mundo de los sueños, fantasías y anhelos.

Sólo el que es feliz no necesita de un sueño, una fantasía que lo alegre unos minutos; necesita de sus manos y del corazón, no de la envidia, que es lo que te amarga un sueño, un sueños que de esa forma, no se cumplirá.

.flash

2010-07-10T14:30:00.000-07:00

Tengo la vaga y, a ratos, certera sensación de que las cosas quieren decirme algo. Pero las cosas no hablan, ¿no?, las cosas se mueren inertes así como nacen. Entonces, me pregunto una vez más, si es que la carne mía no está igual de muerta. Pero luego recuerdo que si está viva, que me late a veces, que la siento latir con ese pulso feroz que carcome los ritmos.

Miro afuera, extrínsecamente, como esperando que lo que se desprenda de mis ojos no sea yo, si no otra cosa, un sino más triste o más puro que mis capacidades de vislumbrar lo que deviene. Todo esto lo digo, sin embargo, con la esperanza secreta de que cuando despierte una mañana, los sueños los pueda recordar y revivir, quizás... porque últimamente me gusta enormemente soñar, y anhelo seguir haciéndolo y me retuerzo cuando siento que la conciencia vuelve a mí, cuando poco a poco los elementos del entorno se apoderan de mi mente, y el resto se escapa, se diluye con una velocidad alarmante entre la nebulosa que, hasta entonces, era toda nitidez y toda claridad argumental.

Una lástima.
Quiero volver a soñar con el infierno, como antes. Pero no más incestos. Incendios sí, quizás muertes, dientes. Volver a sentir los dientes sueltos en mi boca, o los pedazos de éstos, desprendidos por completo, rebotando adentro contra el paladar, picándome la lengua, sangrándome, doliéndome enteros.

Quiero volver a preguntarme, pienso. Pero sólo lo pienso unos instantes antes de volver a querer más que razonar. La razón se ha vuelto un estorbo últimamente. Bueno, siempre lo ha sido.

(...)

2010-07-08T15:40:00.001-07:00

Yo quiero que mi piel se queme como bramando,

yo quiero que mis ojos se lloren como diciendo en vano,

yo quiero invocar al cielo como el suelo me implora oídos.

Así,

a rastras, a tientas mis venas,

con los pies hundidos en la pena de volverse polvo,

porque polvo serán después de pisar fuerte y leve,

como volando en cada salto,

como peleando la tierra,

como llamando al suelo,

despertando al monstruo.

.

2010-06-27T19:49:00.001-07:00

Se tropezaban, los pies

enteros se trababan.

Caían, rodaban

ultrajaban el cielo

con su rugido

siniestro,

calamitoso en su desvelo,

en su suelo los pasos entrampados,
hundidos.

Hermano de mi Madre

2010-06-16T20:13:00.001-07:00

Mi cuerpo no es cuerpo solo, sino cuerpo solamente.

Mi carne no es carne sola, sino piel pegada a un cuerpo solamente.

Solamente el cuerpo es cuerpo solamente.

Mi Madre es la madre de todos. De nosotros deviene lo vivo.

Bajamos con nuestros cuerpos, nos sumergimos. Mi Madre dice que bajar no es bueno, que su hijo primero hubo de bajar y quemarse los pies.

Mi Madre llora sangre y sangramos hambre, nosotros.

Pacha Mother

2010-06-14T21:11:00.000-07:00

"El cambio no deviene, la carne sí.

Nosotros subimos para mirar los artificios,

y el cemento nos corroía las yemas,

y, a veces

el útero entero se nos vertía,

como preguntándose por lo primero,

por el eje del mundo que los creara así,

distintos decimos,

pero sabemos que suben porque no saben bajar."

iv.

2010-06-12T14:43:00.000-07:00

Yo le miro a usted,

¿sabe?

y con los ojos trenzo su efluvio negro.

De las manos suyas brota el oro,

brilla ahí,

bajo sus piernas,

y hierve,

duele y hiere,

¿sabe?

le trenzaría a usted las manos y no

el pelo,

para no llagarse los dedos de tocar lo

que quema,

porque es oro, mamai,

y lo tragamos caliente

e invocamos al Sol.

Pacha Mother

2010-05-31T18:43:00.000-07:00

"(...) Tengo un ojo que arde al ver, 

creemos ser el ojo y somos arma, 

fuego,

ballesta coerciva (...)" 

ch'alla

2010-05-25T21:19:00.000-07:00

Levantan la carne ellos,

no ven más nada detrás del cuerpo.

Se dicen a viva voz

que ha nacido de nuevo,

y levantan la carne

y se besan adentro.

Sobre los fines sediciosos

2010-05-24T15:46:00.001-07:00

(Antonio e Isabel, dos jóvenes veinteañeros están detenidos dentro de un auto. Al interior hay una luz prendida. Una manta cubre a una mujer de unos cuarenta años, que está acostada en los asientos traseros.

Afuera es de noche, todo se ve oscuro, no hay luz. El espacio exterior es campo abierto, hay un pequeño basural. No se oye nada más que viento. Ambos están en silencio, ansiosos. Isabel prende un cigarro, al exhalar habla.)

ISABEL.-

No sé cuánto rato llevamos acá, pero creo que es hora de que partamos.

ANTONIO.-

¿Irnos? ¿A dónde? No tenemos ninguna escapatoria, está todo dicho. Nos quedaremos acá hasta que algo pase.

ISABEL.-

No, nos vamos a ir. Tú haces lo tuyo, lo que acordamos. Tú manejarás rápido por la carretera… a la posta. Yo la bajo del auto, la dejamos fuera del lugar. Eso es todo.

ANTONIO.-

(Quitándole el cigarro de la mano y fumando él) No, no soy capaz de algo así. Tenemos que pensarlo mejor.

ISABEL.-

Idiota, no tenemos otra salida. La mina está ahí atrás, en el fondo del auto. Hay que actuar rápido, sino no tendrá sentido todo esto.

Si realmente no quieres seguir con esto dímelo, me voy. Camino hacia la ruta, hago dedo y me largo. (Abriendo la puerta del auto y saliendo al exterior) Eso sí, tú te quedas con ella, acá, y ves qué mierda haces.

ANTONIO.-

(Baja la ventana del auto y comienza a hablarle hacia afuera. Prende los focos delanteros) Perdóname… de verdad, Isabel, perdóname. Todo esto ha sido tan repentino… no lo pensamos bien, ¿verdad?

ISABEL.-

Lo pensamos perfecto.

(Suenan sirenas y a lo lejos ladridos de perros como eco.)

ANTONIO.-

¡Los pacos! Métete al auto, rápido.

ISABEL.-

¡Mierda! (Entra al auto, prende otro cigarro. Enciende la radio e intenta sintonizar algo. No logra dar con ningún dial) Escúchame. La mina está ahí atrás, aún está sedada. Tenemos que actuar rápido… el plan es el siguiente: yo me bajo del auto, voy a darme una vuelta por el sector, llevo en mi cartera un revólver. Tú, por mientras, te vas a los asientos traseros y la violas. Ese es el trato.

Luego la drogas, me llamas, yo vuelvo y nos vamos. La dejamos fuera de una posta. Abandonamos el auto en la entrada sur de la ciudad, nos volvemos en taxi a la casa.

ANTONIO.-

Está bien… supongo que no queda otra opción. Eso sí, déjame el arma acá.

ISABEL.-

(Dudando) Cuídate. (Lo besa escuetamente, abre la puerta trasera y toma su cartera. Busca dentro de ella su revólver y no lo encuentra) No está el revólver, Antonio, ¡no está! (Buscando bajo los asientos con dificultad) No, no, ¡no! (Mira a la mujer, tapada con una manta) ¡Ella fue!

(Isabel salta rápidamente fuera del auto. Antonio se pone nervioso y sale también. Lo cierra con llave por fuera.)

ANTONIO.-

Qué haremos ahora. La mina tiene la pistola… está sedada, pero la tiene. En cualquier minuto se despierta y nos mata.

ISABEL.-

Calma. Primero calma.

(Se intensifica el sonido de las sirenas y los ladridos de perros.)

ANTONIO.-

Vas a abrir con cuidado la puerta, la vas a destapar a ella. Luego te fijas si tiene el arma en algún lado. Si la tiene se la quitas, me la pasas. La sacas afuera del auto. La dejamos acá y nos vamos.

ISABEL.-

No, no lo haré.

ANTONIO.-

(Impaciente) Lo vas a hacer, mierda. Tuya fue la idea.

ISABEL.-

Tú eres el enfermo, no yo. Tú vas a violarla a ella, y tú el que perpetuarás tu maldición. Yo te ayudo nada más. No me obligues a reír por favor, esto no tiene nada que ver conmigo.

ANTONIO.-

Ah, o sea que todo esto era un acto de compasión, ¿no? qué buena eres, me alegra enormemente que me trajeras acá sólo de buena fe.

ISABEL.-

No seas estúpido. Tú abrirás la puerta y verás si tiene el arma o no.

ANTONIO.-

No, estoy cansado de seguir tus órdenes. (Se oye una voz difusa a lo lejos que llama por un altavoz) No eres capaz de cumplir con lo que me prometiste, con tu apoyo… con nada. Me trajiste aquí para nada.

ISABEL.-

Maricón (comienza a jugar con unas latas en el suelo)

ANTONIO.-

No metas ruido, estúpida.

ISABEL.-

Haré lo que quiera. Si llegan los tiras, problema tuyo.

ANTONIO.-

(Zamarreándola de los hombros) ¡Me tienes enfermo! ¡Te metes ahora mismo al auto y te fijas si la perra tiene la pistola o no!

ISABEL.-

Calma. No hace falta esto… Antonio, déjame. (Antonio no la suelta) ¡Suéltame! (Le pega una patada)

ANTONIO.-

(Soltándola) ¡Qué te pasa!

ISABEL.-

Eres completamente repugnante… (Mirándolo con asco) esto no es contra mí, es contra ella. (Mirando a todos lados) Chao, enfermo. (Isabel comienza a caminar rápido hacia el fondo del escenario.)

(Se abre la puerta del auto, la Mujer se baja con un arma cargada apuntando a Antonio. Luce cansada y mareada. Tirita de frío.)

MUJER.-

Quietos ahí, ¡los dos!

ANTONIO.-

(Dándose vuelta) ¡Cresta!

MUJER.-

(A Isabel) Isa, ven, ¿a dónde vas? vuelve y dile a tu niño lo que pensabas hacer.

ISABEL.-

(Nerviosa) No, bonita, yo no voy a mentir.

MUJER.-

Bueno, lo contaré yo… pero vengan acá los dos, juntitos. Abrácense pues. (A Antonio) Mira pendejo, tu tenís SIDA y yo también, no hay nada que hacerle.

ANTONIO.-

¿Cómo…?

MUJER.-

Claro, es bien fácil… violai a una puta pa pegarle el SIDA, sientes que te purificas o algo así… de paso te vengai de la inconsciente que te contagió. ¿No? ¿Eso es lo que querías?

ANTONIO.-

No es tan simple.

MUJER.-

Claro que lo es. Asique, si no quieres terminar en cana, querido, anda soltando las lucas… ¡rápido! Yo no estoy pa tus pendejadas.

ISABEL.-

No, ¡para! (acercándose a ella) Esto no era lo que habíamos acordado.

MUJER.-

Tampoco hablamos de armas… las cosas cambiaron, Isabel. Ahora yo decido lo que pasa. Tú estabai dispuesta a pegarme unos tunazos, está claro… asique ahora mando yo, bonita. Entren al auto.

ANTONIO.-

Isabel… explícame esto por favor.

(Dos linternas los alumbran, se escucha una voz que les pide que se detengan.

Los tres reaccionan metiéndose al auto con velocidad y se encierran)

MUJER.-

(A Antonio) Prende el auto, rápido.

ISABEL.-

Hazle caso.

ANTONIO.-

(Intenta prender el auto, pero no funciona) No se puede, el motor se debe haber enfriado. (Lo vuelve a intentar y no funciona. Golpea el tablero.)

MUJER.-

Mierda… bueno. (Tranquila) Tendrán que entregarse. Yo no he hecho nada, son ustedes los que me secuestraron, tengo la conciencia limpita.

(Las linternas alumbran dentro del auto desde atrás. Escuchan el altavoz que les indica que se bajen.)

ISABEL.-

No hay salida.

ANTONIO.-

Sí la hay. (Se lanza sobre la mujer, para quitarle el arma. Forcejean unos segundos y el arma se dispara. Antonio, herido, abre la puerta y se entrega. Isabel llora desconsoladamente y la mujer en silencio, se quedan adentro del auto, atónitas.)

ANTONIO.-

Yo he sido.

(Cae al suelo de rodillas, agonizante, lanza el arma unos metros delante de él y espera que la luz se acerque.)

- de tu costilla

2010-05-18T20:30:00.000-07:00

(a H.R.)

Y en tu tierra,

mancha, húmeda en lo que miras,

tibia esa piel tuya,

hondos esos ojos y en lo que habitan

se abre de pronto

el abismo

diluye

y todo,

incluso el vacío:

más ahíto que la boca declamada,

más prosaica la palabra que deviene de tu sombra.

Has de ser lo más claro y soluto,

lo más distinto del todo,

muelas, el rojo al vivo, sí,

se desprenden autómatas del fruto de tu carne,

carne nuestra,

tierra fértil

estro del cuerpo uno de la palabra derramada,

y en tu tierra,

mía la lengua yace dispersa,

carnada del tiempo,

manchada, bien al cinto de lo que eres,

abierta, raída, rajada la pena,

vacíame tú que todo lo puedes,

diluye el resto que deviene

a tu piel,

honda habitante en lo soluto.

.-

2010-05-08T09:59:00.000-07:00

Uno, no me digas el sino

mas no el si del tuyo

así, cerrado al puño extraño

todo, no desprendas el vuelo

aquí.

2010-05-05T12:30:00.000-07:00

La Sanguinolencia

2010-04-25T14:01:00.000-07:00

- Será hijo de la Malinche.- se dijo, y forzó el sueño para olvidar el dolor.

ii.

La lengua la mueves y gritas. Del gemido bramas un nombre que desconozco.

Enmudezco, calmo te abrazo, dices que te duele. ¿Si? ¿te duele? Sí, me duele.

Ch'alla

2010-04-20T18:33:00.000-07:00

IX.

Seducir es acercar el misterio

tentar a lo otro,

denostar la semipresencia

y somos,

cuerpos a roer
(¿rostros que borrar?)

(para dejar la carne)

2010-04-16T19:34:00.000-07:00

Ha de llegar al terreno socavado, ha de entrar, entonces, en el cuerpo de su cuerpo. “El movimiento trae más movimiento”, nos dice, y detrás de él todos nos alineamos, como buscando un algo incomprensible, como esperando que la tierra se abra y todos veamos su fuego.

6

2010-04-15T18:11:00.000-07:00

B) Mi sexo no es sexo sino cuerpo solo.

A) Ya mi sexo es el sexo de todos, ya lo que invado se me abre solo como un camino generoso en cavidades, mezquino en carnes, penoso en todo lo demás. Penetro el vacío mismo de toda la patria, tengo en mi cuerpo el ascendente máximo hacia la posesión del todo. Soy unidad ontológica por excelencia, soy un yo que deviene fácil.

b) Mi cuerpo es una lata gigante, pero vacía por dentro, parezco un botadero de chatarra, parezco un orificio donde todo entra sin permiso, parezco dios o un agujero negro, soy la madre patria, y por donde entran a mi tierra salen intactos de vuelta, contengo la simiente de mi pueblo, y un mundo de chatarra interestelar se cuela en mi seno negro y gastado, porque el óxido es corrosivo, daño a todos a quienes penetran mi unidad.

A) Penetro la unidad, y de esa unidad fragmento el mundo. No pregunto nada, sólo entro y reconozco mi espacio. El vacío se llena, entonces, y mi regocijo es mayor cuando la precisión de mi fricción se llena de tecnicismos operativos para fijar su engranaje al desgastado y mal habido seno oxidado de la madre patria.

sobre los fines sediciosos

2010-04-11T17:42:00.000-07:00

ISABEL.-

Era oro, pensé, lo que sangraba cuando estaba con él.

Era peste, pensé, cuando me enfermaba, 

él me enfermaba el cuerpo.

(...)

"El mal es infinito -pensamos ambos- no se irá nunca".

La venganza.

La sed.

El miedo, y nosotros en el centro, rayanos en la
muerte, al filo de la vida, como si vivir fuera así: un devenir constante, una
probadita de ambos lados.

Tener en el cuerpo el poder de la muerte es feroz.

“Es mortal amar”, pensamos, siempre pensamos
juntos. Si nos hemos condenado así, entonces condenemos a la piedra primera… la
lanzada por el que estuvo libre de pecado, y nos hirió en su acto.

(Él vuelve corriendo, agitado y temeroso. Se mete en el auto y lo prende. Ella corre y se mete en el auto cuando este comienza a marchar)

Ch'alla

2010-04-04T18:39:00.000-07:00

III

La sangre, hombre, 

no siempre emana de las heridas,

la sangre se abre cuando el 

cuerpo desconoce

el silencio es más fuerte que la llave que la

calma,

- la llave es la sangre de un cuerpo otro, 

del cadáver

siniestro, del funesto adjetivo-

todo, me digo,

se llena de esa materia. 

El color de la sangre es el 

mismo de todo a lo 

que se le teme.

- la boca es roja, también su lengua, y

 de lo que salga o se bese con ella,
puede surgir

la muerte.

El diablo es rubio,

pagano entero su rojo

color del cielo cuando

quiere apagar de la sangre y como 

a todo

se le teme al rojo y a lo que sale de 

la lengua

su color es sangre de otra

EVA

- El comunismo es rojo

como el fuego el sexo, la manzana primera

roja como el pecho rojo

y el corazón de Dios

que late a lo lejos

y rojo como el diablo

y rubio como el oro, y brilla 

intenso

minado en muerte,

veta, decimos, socavada.

Diablada roja, muerte en potencia.

Ch'alla

2010-04-03T10:57:00.000-07:00

VI.
"(...) Hijo, la colonia brilló por su
presencia,
no ausentes tu existencia,
que mas no podría llorar las
aguas que aún no han caído."

don't be light

2010-04-01T13:07:00.000-07:00

carne-levare (dejar la carne)

2010-03-30T18:46:00.001-07:00

Dualidad en armonía: vírgen y demonio.

2.0

2010-03-17T17:47:00.000-07:00

ALBA: No, mi cuerpo lo sufre a Ud, a la carne misma que nos han sellado.

BENITO: La carne lleva el sello de la tentación primera. Es impura porque no es buena, el que desea sufre.

ALBA: Y yo, hombre, le sufro a Ud. porque lo que deseo es impuro, porque no beso a hombre alguno, porque de mi carne no ha de nacer otro ser, sino sólo sangrar más carne. Dígame entonces a quién le rezo y por qué motivo. Dígame Ud. si tengo motivos para morir degollada, para no sentir el peso de mi cuerpo sino sólo al caer, pesadamente sobre el suelo frío de este infierno.

2. CHILEAN SKIES DON´T LIE

2010-03-12T20:37:00.001-08:00

Me pregunto yo si será posible, y luego me respondo que sí, pero que es sólo una proyección de mis deseos, y que no tienen ni deben atenerse a lo real. Los dos sabemos que es así, y que el asombro toma lugar ahí, donde la herida supura, donde el prurito de conciencia se abre a absorber, donde todo entra por osmosis y te nutre inmensamente… el asombro genera rutas nuevas, el asombro se enraiza con el vacío, lo hermana en su búsqueda de la saciedad, del reconocerse en otros lugares.

2010-03-09T20:07:00.000-08:00

Podría pararme y ver cómo pasa todo, podría ver cómo se desprenden de sus cuerpos y sienten. Podría intentar serlo, pero el poder está en latencia siempre, y eso se desgarra con el tiempo, eso es circunstancia, es la contingencia de no saberte más que en el ahora, en el fenónemo de entenderse uno solo al verse ante otro.

1. UNDER TITICACA'S SKY

2010-03-05T14:28:00.000-08:00

(...)El vacío siempre llega, el vacío siempre vive para llenarse de algo, el vacío es el agujero mismo que, voraz, se entrega al hombre, y a la mujer, como el acto fálico de irrumpir, el símbolo ascensional de corromper el hueco y perpetuar la ruptura. El vacío siempre es pasivo, el habla rompe el hielo que germina del lenguaje del cuerpo, mal leído como silencio, malamente, injustamente sabido como omisión.

2010-02-06T19:30:00.000-08:00

S-H-E

Yo me consumo el cuerpo, lo consumo como el bien inmueble que es,

lo consumo yo para evitar que otro lo consuma,

para desgastar yo mis propias partes y mis fisuras,

para que entre cada coyuntura física, sea mi mano quien solucione el problema.

Me consumo el cuerpo para no consumir otra cosa,

por ejemplo, un café expreso mientras espero a alguien,

o una manicure francesa para pulir mis uñas.

Digo: prefiero consumirme yo misma antes que otro lo haga por mí,

digo: si yo no me toco el cuerpo, si no soy yo la que despego células muertas de mi piel,

si no soy yo la que masajeo mi rostro frotando las manos contra mis párpados,

si no soy yo, alguien usufructuará en base al encuentro.

El otro, el que quiere tocarme, siempre querrá más que desgastar,

el consumo es inmediato, no hay inversión.

El consumo se pierde en la inmediatez de su inacción,

el consumo no produce nada,

el consumo no consume otra cosa que al producto mismo,

el producto está fragmentado en su producción,

no hay mano responsable de lo producido,

no es extensión de la mano artesana que se identifique en ella, no,

el producto a consumir es fragmentario, digo: allí estamos nosotros,

hijos de la estratificación de los sistemas de producción,

digo: allí mi cuerpo es una unidad perdida donde nadie se identifica más que con las partes.

Si otro me toca, me digo que ese otro no tocará nada,

si otro me consume me digo que no sé qué parte de mí está tocando,

prefiero, entonces, consumir mi propio cuerpo para que se haga leve el dolor de no tenerlo,

porque si soy yo la que retira las células muertas de mi piel,

en la yema he retirado parte de mí, y soy yo quien la conserva.

2010-02-03T11:09:00.000-08:00

Ha nacido madre la hija,
 
y del cáliz de su sangre 

el cuerpo se hizo uno.

2010-01-31T19:33:00.000-08:00

3. ella intenta ver más allá de lo que vive. Yo intento ver más allá de lo que vivo, intento, en rigor, verte a ti, porque a ti te escogí. No es fácil, hombre, rasgarte el cuerpo con los ojos… pero es de los ojos de donde sale el alma, y de la carne sales tú, como cuerpo enfermo. Te mino los ojos para no ver tu dolor, espero que no me veas tú cuando te lloro, espero que tu ceguera te culpe el cuerpo, que te escupa el centro de tu cuesco seco. No tienes corazón, no, las lombrices te han comido vivo, el cerebro, los ojos, las vértebras son un manojo de huesos vacíos. Eres un fin en ti mismo. Entonces el cuerpo se te consume, entonces la carne es irracional, y tus ojos, y tu centro enfermo, y tu cuesco seco. Eres un fin, estás en el fin, el fin eres tú y el medio no importa. Mis ojos son el fascismo que carcome la irracionalidad de tu cuerpo, mis manos son la incapacidad de pensar que lastima tu piel. Mi lengua, hombre, palpita agitada tu boca buscando algo… no encuentra, no, porque algo yace muerto al otro lado: tu lengua. Yo quiero ver más allá de lo que eres, porque lo que muestras no es transparencia ni aparición. Quiero ver tu carne pegada al cuerpo, quiero oler lo que exudas y lo que emanas, quiero saber por qué he de matarte pronto, y por qué no después. Quiero matarte ahora para no seguir viéndote humano, porque si esa mano se mueve, o esa boca responde… si tú me dices que eres nuevo, que eres uno, que eres más que lo que muestras… entonces la carne se te hará piel, y el pelo se tejerá como la costumbre de vivir así no más. No quiero que me hables, sólo abre la boca y espera… cuando me llamen sonará el detonador de tu muerte, y luego de eso, te lloraré como nunca, porque en ese tiempo fui más humana que tú, pero más pequeña que dios.

Un día perfecto para un pez plátano

2010-01-30T10:06:00.000-08:00

JD Salinger

En el hotel había noventa y siete agentes de publicidad neoyorquinos. Como monopolizaban las líneas telefónicas de larga distancia, la chica del 507 tuvo que esperar su llamada desde el mediodía hasta las dos y media de la tarde. Pero no perdió el tiempo. En una revista femenina leyó un artículo titulado «El sexo es divertido o infernal». Lavó su peine y su cepillo. Quitó una mancha de la falda de su traje beige. Corrió un poco el botón de la blusa de Saks. Se arrancó los dos pelos que acababan de salirle en el lunar. Cuando, por fin, la operadora la llamó, estaba sentada en el alféizar de la ventana y casi había terminado de pintarse las uñas de la mano izquierda. No era una chica a la que una llamada telefónica le produjera gran efecto. Se comportaba como si el teléfono hubiera estado sonando constantemente desde que alcanzó la pubertad. Mientras sonaba el teléfono, con el pincelito del esmalte se repasó una uña del dedo meñique, acentuando el borde de la lúnula. Tapó el frasco y, poniéndose de pie, abanicó en el aire su mano pintada, la izquierda. Con la mano seca, tomó del alféizar un cenicero repleto y lo llevó hasta la mesita de noche, donde estaba el teléfono. Se sentó en una de las dos camas gemelas ya hecha y—ya era la cuarta o quinta llamada—levantó el auricular del teléfono. —Diga—dijo, manteniendo extendidos los dedos de la mano izquierda lejos de la bata de seda blanca, que era lo único que llevaba puesto, junto con las chinelas: los anillos estaban en el cuarto de baño. —Su llamada a Nueva York, señora Glass—dijo la operadora. —Gracias—contestó la chica, e hizo sitio en la mesita de noche para el cenicero. A través del auricular llegó una voz de mujer: —¿Muriel? ¿Eres tú? La chica alejó un poco el auricular del oído. —Sí, mamá. ¿Cómo estás?—dijo. —He estado preocupadísima por ti. ¿Por qué no has llamado? ¿Estás bien? —Traté de telefonear anoche y anteanoche. Los teléfonos aquí han... —¿Estás bien, Muriel? La chica separó un poco más el auricular de su oreja. —Estoy perfectamente. Hace mucho calor. Este es el día más caluroso que ha habido en Florida desde... —¿Por qué no has llamado antes? He estado tan preocupada... —Mamá, querida, no me grites. Te oigo perfectamente —dijo la chica—. Anoche te llamé dos veces. Una vez justo después... —Le dije a tu padre que seguramente llamarías anoche. Pero no, él tenía que... ¿estás bien, Muriel? Dime la verdad. —Estoy perfectamente. Por favor, no me preguntes siempre lo mismo. —¿Cuándo llegasteis? —No sé... el miércoles, de madrugada. —¿Quién condujo? —Él—dijo la chica—. Y no te asustes. Condujo bien. Yo misma estaba asombrada. —¿Condujo él? Muriel, me diste tu palabra de que... —Mamá—interrumpió la chica—, acabo de decírtelo. Condujo perfectamente. No pasamos de ochenta en todo el trayecto, ésa es la verdad. —¿No trató de hacer el tonto otra vez con los árboles? —Vuelvo a repetirte que condujo muy bien, mamá. Vamos, por favor. Le pedí que se mantuviera cerca de la línea blanca del centro, y todo lo demás, y entendió perfectamente, y lo hizo. Hasta se esforzaba por no mirar los árboles... se notaba. Por cierto, ¿papá ha hecho arreglar el coche? —Todavía no. Es que piden cuatrocientos dólares, sólo para... —Mamá, Seymour le dijo a papá que pagaría él. Así que no hay motivo para... —Bueno, ya veremos. ¿Cómo se portó? Digo, en el coche y demás... —Muy bien—dijo la chica. —¿Sigue llamándote con ese horroroso...? —No. Ahora tiene uno nuevo —¿Cuál? —Mamá... ¿qué importancia tiene? —Muriel, insisto en saberlo. Tu padre... —Está bien, está bien. Me llama Miss Buscona Espiritual 1948—dijo la chica, con una risita. —No tiene nada de gracioso, Muriel. Nada de gracioso. Es horrible. Realmente, es triste. Cuando pienso cómo... —Mamá—interrumpió la chica—, escúchame. ¿Te acuerdas de aquel libro que me mandó de Alemania? Unos poemas en alemán. ¿Qué hice con él? Me he estado rompiendo la cabeza... —Lo tienes tú. —¿Estás segura?—dijo la chica. —Por supuesto. Es decir, lo tengo yo. Está en el cuarto de Freddy. Lo dejaste aquí y no había sitio en la... ¿Por qué? ¿Te lo ha pedido él? —No. Simplemente me preguntó por él, cuando veníamos en el coche. Me preguntó si lo había leído. —¡Pero está en alemán! —Sí, mamita. Ese detalle no tiene importancia—dijo la chica, cruzando las piernas—. Dijo que casualmente los poemas habían sido escritos por el único gran poeta de este siglo. Me dijo que debería haber comprado una traducción o algo así. O aprendido el idioma... nada menos.. . —Espantoso. Espantoso. Es realmente triste... Ya decía tu padre anoche... —Un segundo, mamá—dijo la chica. Se acercó hasta el alféizar en busca de cigarrillos, encendió uno y volvió a sentarse en la cama—. ¿Mamá?—dijo, echando una bocanada de humo. —Muriel, mira, escúchame. —Te estoy escuchando. —Tu padre habló con el doctor Sivetski. —¿Sí?—dijo la chica. —Le contó todo. Por lo menos, eso me dijo, ya sabes cómo es tu padre. Los árboles. Ese asunto de la ventana. Las cosas horribles que le dijo a la abuela acerca de sus proyectos sobre la muerte. Lo que hizo con esas fotos tan bonitas de las Bermudas... ¡Todo! —¿Y...?—dijo la chica. —En primer lugar, dijo que era un verdadero crimen que el ejército lo hubiera dado de alta del hospital. Palabra. En definitiva, dijo a tu padre que hay una posibilidad, una posibilidad muy grande, dijo, de que Seymour pierda por completo la razón. Te lo juro. —Aquí, en el hotel, hay un psiquiatra —dijo la chica. —¿Quién? ¿Cómo se llama? —No sé. Rieser o algo así. Dicen que es un psiquiatra muy bueno. —Nunca lo he oído nombrar. —De todos modos, dicen que es muy bueno. —Muriel, por favor, no seas inconsciente. Estamos muy preocupados por ti. Lo cierto es que... anoche tu padre estuvo a punto de enviarte un telegrama para que volvieras inmediatamente a casa... —Por ahora no pienso volver, mamá. Así que tómalo con calma —Muriel, te doy mi palabra. El doctor Sivetski ha dicho que Seymour podía perder por completo la... —Mamá, acabo de llegar. Hace años que no me tomo vacaciones, y no pienso meter todo en la maleta y volver a casa porque sí—dijo la chica—. Por otra parte, ahora no podría viajar. Estoy tan quemada por el sol que ni me puedo mover. —¿Te has quemado mucho? ¿No has usado ese bronceador que te puse en la maleta? Está... —Lo usé. Pero me quemé lo mismo. —¡Qué horror! ¿Dónde te has quemado? —Me he quemado toda, mamá, toda. —¡Qué horror! —No me voy a morir. —Dime, ¿has hablado con ese psiquiatra? —Bueno... sí... más o menos...—dijo la chica. —¿Qué dijo? ¿Dónde estaba Seymour cuando le hablaste? —En la Sala Océano, tocando el piano. Ha tocado el piano las dos noches que hemos pasado aquí. —Bueno, ¿qué dijo? —¡Oh, no mucho! ¡Él fue el primero en hablar. Yo estaba sentada anoche a su lado, jugando albingo, y me preguntó si el que tocaba el piano en la otra sala era mi marido. Le dije que sí, y me preguntó si Seymour había estado enfermo o algo por el estilo. Entonces yo le dije... —¿Por que te hizo esa pregunta? —No sé, mamá. Tal vez porque lo vio tan pálido, y yo qué sé—dijo la chica—. La cuestión es que, después de jugar al bingo, él y su mujer me invitaron a tomar una copa. Y yo acepté. La mujer es espantosa. ¿Te acuerdas de aquel vestido de noche tan horrible que vimos en el escaparate de Bonwit? Aquel vestido que tú dijiste que para llevarlo había que tener un pequeño, pequeñísimo... —¿El verde? —Lo llevaba puesto. ¡Con unas cadenas...! Se pasó el rato preguntándome si Seymour era pariente de esa Suzanne Glass que tiene una tienda en la avenida Madison... la mercería... —Pero ¿qué dijo él? El médico. —Ah, sí... Bueno... en realidad, no dijo mucho. Sabes, estábamos en el bar. Había mucho barullo. —Sí, pero... ¿le... le dijiste lo que trató de hacer con el sillón de la abuela? —No, mamá. No entré en detalles—dijo la chica—. Seguramente podré hablar con él de nuevo. Se pasa todo el día en el bar. —¿No dijo si había alguna posibilidad de que pudiera ponerse... ya sabes, raro, o algo así...? ¿De que pudiera hacerte algo...? —En realidad, no—dijo la chica—. Necesita conocer más detalles, mamá. Tienen que saber todo sobre la infancia de uno... todas esas cosas. Ya te digo, había tanto ruido que apenas podíamos hablar. —En fin. ¿Y tu abrigo azul? —Bien. Le subí un poco las hombreras. —¿Cómo es la ropa este año? —Terrible. Pero preciosa. Con lentejuelas por todos lados. —¿Y tu habitación? —Está bien. Pero nada más que eso. No pudimos conseguir la habitación que nos daban antes de la guerra—dijo la chica—. Este año la gente es espantosa. Tendrías que ver a los que se sientan al lado nuestro en el comedor. Parece que hubieran venido en un camión. —Bueno, en todas partes es igual. ¿Y tu vestido de baile? —Demasiado largo. Te dije que era demasiado largo. —Muriel, te lo voy a preguntar una vez más... ¿En serio, va todo bien? —Sí, mamá—dijo la chica—. Por enésima vez. —¿Y no quieres volver a casa? —No, mamá. —Tu padre dijo anoche que estaría encantado de pagarte el viaje si quisieras irte sola a algún lado y pensarlo bien. Podrías hacer un hermoso crucero. Los dos pensamos... —No, gracias—dijo la chica, y descruzó las piernas—. —Mamá, esta llamada va a costar una for... —Cuando pienso cómo estuviste esperando a ese muchacho durante toda la guerra... quiero decir, cuando unapiensa en esas esposas alocadas que... —Mamá—dijo la chica—. Colguemos. Seymour puede llegar en cualquier momento. —¿Dónde está? —En la playa. —¿En la playa? ¿Solo? ¿Se porta bien en la playa? —Mamá—dijo la chica—. Hablas de él como si fuera un loco furioso. —No he dicho nada de eso, Muriel. —Bueno, ésa es la impresión que das. Mira, todo lo que hace es estar tendido en la arena. Ni siquiera se quita el albornoz. —¿Que no se quita el albornoz? ¿Por qué no? —No lo sé. Tal vez porque tiene la piel tan blanca. —Dios mío, necesita tomar sol. ¿Por qué no lo obligas? —Lo conoces muy bien—dijo la chica, y volvió a cruzar las piernas—. Dice que no quiere tener un montón de imbéciles alrededor mirándole el tatuaje. —¡Si no tiene ningún tatuaje! ¿O acaso se hizo tatuar cuando estaba en la guerra? —No, mamá. No, querida—dijo la chica, y se puso de pie—. Escúchame, a lo mejor te llamo otra vez mañana. —Muriel, hazme caso. —Sí, mamá—dijo la chica, cargando su peso sobre la pierna derecha. —Llámame en cuanto haga, o diga, algo raro..., ya me entiendes. ¿Me oyes? —Mamá, no le tengo miedo a Seymour. —Muriel, quiero que me lo prometas. —Bueno, te lo prometo. Adiós, mamá—dijo la chica—. Besos a papá—y colgó. —Ver más vidrio—dijo Sybil Carpenter, que estaba alojada en el hotel con su madre—. ¿Has visto más vidrio? —Cariño, por favor, no sigas repitiendo eso. Vas a volver loca a mamaíta. Estáte quieta, por favor. La señora Carpenter untaba la espalda de Sybil con bronceador, repartiéndolo sobre sus omóplatos, delicados como alas. Sybil estaba precariamente sentada sobre una enorme y tensa pelota de playa, mirando el océano. Llevaba un traje de baño de color amarillo canario, de dos piezas, una de las cuales en realidad no necesitaría hasta dentro de nueve o diez años. —No era más que un simple pañuelo de seda... una podía darse cuenta cuando se acercaba a mirarlo—dijo la mujer sentada en la hamaca contigua a la de la señora Carpenter—. Ojalá supiera cómo lo anudó. Era una preciosidad. —Por lo que dice, debía de ser precioso—asintió la señora Carpenter. —Estáte quieta, Sybil, cariño... —¿Viste más vidrio?—dijo Sybil. La señora Carpenter suspiró. —Muy bien—dijo. Tapó el frasco de bronceador—. Ahora vete a jugar, cariño. Mamaíta va a ir al hotel a tomar un martini con la señora Hubbel. Te traeré la aceituna. Cuando estuvo libre, Sybil echó a correr inmediatamente por el borde firme de la playa hacia el Pabellón de los Pescadores. Se detuvo únicamente para hundir un pie en un castillo de arena inundado y derruido, y en seguida dejó atrás la zona reservada a los clientes del hotel. Caminó cerca de medio kilómetro y de pronto echó a correr oblicuamente, alejándose del agua hacia la arena blanda. Se detuvo al llegar junto a un hombre joven que estaba echado de espaldas. —¿Vas a ir al agua, ver más vidrio?—dijo. El joven se sobresaltó, llevándose instintivamente la mano derecha a las solapas del albornoz. Se volvió boca abajo, dejando caer una toalla enrollada como una salchicha que tenía sobre los ojos, y miró de reojo a Sybil. —¡Ah!, hola, Sybil. —¿Vas a ir al agua? —Te esperaba—dijo el joven—. ¿Qué hay de nuevo? —¿Qué?—dijo Sybil. —¿Qué hay de nuevo? ¿Qué programa tenemos? —Mi papá llega mañana en un avión—dijo Sybil, tirándole arena con el pie. —No me tires arena a la cara, niña—dijo el joven, cogiendo con una mano el tobillo de Sybil—. Bueno, ya era hora de que tu papi llegara. Lo he estado esperando horas. Horas. —¿Dónde está la señora?—dijo Sybil. —¿La señora?—el joven hizo un movimiento, sacudiéndose la arena del pelo ralo—. Es difícil saberlo, Sybil. Puede estar en miles de lugares. En la peluquería. Tiñiéndose el pelo de color visón. O en su habitación, haciendo muñecos para los niños pobres. Se puso boca abajo, cerró los dos puños, apoyó uno encima del otro y acomodó el mentón sobre el de arriba. —Pregúntame algo más, Sybil—dijo—. Llevas un bañador muy bonito. Si hay algo que me gusta, es un bañador azul. Sybil lo miró asombrada y después contempló su prominente barriga. —Es amarillo—dijo—. Es amarillo. —¿En serio? Acércate un poco más. Sybil dio un paso adelante. —Tienes toda la razón del mundo. Qué tonto soy. —¿Vas a ir al agua?—dijo Sybil. —Lo estoy considerando seriamente, Sybil. Lo estoy pensando muy en serio. Sybil hundió los dedos en el flotador de goma que el joven usaba a veces como almohadón. —Necesita aire—dijo. —Es verdad. Necesita más aire del que estoy dispuesto a admitir—retiró los puños y dejó que el mentón descansara en la arena—. Sybil—dijo—, estás muy guapa. Da gusto verte. Cuéntame algo de ti—estiró los brazos hacia delante y tomó en sus manos los dos tobillos de Sybil—. Yo soy capricornio. ¿Cuál es tu signo? —Sharon Lipschutz dijo que la dejaste sentarse a tu lado en el taburete del piano—dijo Sybil. —¿Sharon Lipschutz dijo eso? Sybil asintió enérgicamente. Le soltó los tobillos, encogió los brazos y apoyó la mejilla en el antebrazo derecho. —Bueno —dijo—. Tú sabes cómo son estas cosas, Sybil. Yo estaba sentado ahí, tocando. Y tú te habías perdido de vista totalmente y vino Sharon Lipschutz y se sentó a mi lado. No podía echarla de un empujón, ¿no es cierto? —Sí que podías. —Ah, no. No era posible. Pero ¿sabes lo que hice? —¿Qué? —Me imaginé que eras tú. Sybil se agachó y empezó a cavar en la arena. —Vayamos al agua—dijo. —Bueno—replicó el joven—. Creo que puedo hacerlo. —La próxima vez, échala de un empujón —dijo Sybil. —¿Que eche a quién? —A Sharon Lipschutz. —Ah, Sharon Lipschutz —dijo él—. ¡Siempre ese nombre! Mezcla de recuerdos y deseos.—De repente se puso de pie y miró el mar—. Sybil—dijo—, ya sé lo que podemos hacer. Intentaremos pescar un pez plátano. —¿Un qué? —Un pez plátano—dijo, y desanudó el cinturón de su albornoz. Se lo quitó. Tenía los hombros blancos y estrechos. El traje de baño era azul eléctrico. Plegó el albornoz, primero a lo largo y después en tres dobleces. Desenrolló la toalla que se había puesto sobre los ojos, la tendió sobre la arena y puso encima el albornoz plegado. Se agachó, recogió el flotador y se lo puso bajo el brazo derecho. Luego, con la mano izquierda, tomó la de Sybil. Los dos echaron a andar hacia el mar. —Me imagino que ya habrás visto unos cuantos peces plátano—dijo el joven. Sybil negó con la cabeza. —¿En serio que no? Pero, ¿dónde vives, entonces? —No sé—dijo Sybil. —Claro que lo sabes. Tienes que saberlo. Sharon Lipschutz sabe dónde vive, y sólo tiene tres años y medio. Sybil se detuvo y de un tirón soltó su mano de la de él. Recogió una concha y la observó con estudiado interés. Luego la tiró. —Whirly Wood, Connecticut—dijo, y echó nuevamente a andar, sacando la barriga. —Whirly Wood, Connecticut—dijo el joven—. ¿Eso, por casualidad, no está cerca de Whirly Wood, Connecticut? Sybil lo miró: —Ahí es donde vivo—dijo con impaciencia—. Vivo en Whirly Wood, Connecticut. Se adelantó unos pasos, se cogió el pie izquierdo con la mano izquierda y dio dos o tres saltos. —No puedes imaginarte cómo lo aclara todo eso —dijo él. Sybil soltó el pie: —¿Has leído El negrito Sambo?—dijo. —Es gracioso que me preguntes eso—dijo él—. Da la casualidad que acabé de leerlo anoche.—Se inclinó y volvió a tomar la mano de Sybil—. ¿Qué te pareció? —¿Te acuerdas de los tigres que corrían todos alrededor de ese árbol? —Creí que nunca iban a parar. Jamás vi tantos tigres. —No eran más que seis—dijo Sybil. —¡Nada más que seis! —dijo el joven—. ¿Y dices «nada más»? —¿Te gusta la cera?—preguntó Sybil. —¿Si me gusta qué? —La cera. —Mucho. ¿A ti no? Sybil asintió con la cabeza: —¿Te gustan las aceitunas?—preguntó. —¿Las aceitunas?... Sí. Las aceitunas y la cera. Nunca voy a ningún lado sin ellas. —¿Te gusta Sharon Lipschutz?—preguntó Sybil. —Sí. Sí me gusta. Lo que más me gusta de ella es que nunca hace cosas feas a los perritos en la sala del hotel. Por ejemplo, a ese bulldog enano de la señora canadiense. Te resultará difícil creerlo, pero hay algunas niñas que se divierten mucho pinchándolo con los palitos de los globos. Pero Sharon, jamás. Nunca es mala ni grosera. Por eso la quiero tanto. Sybil no dijo nada. —Me gusta masticar velas—dijo ella por último. —Ah, ¿y a quién no?—dijo el joven mojándose los pies—. ¡Diablos, qué fría está!—Dejó caer el flotador en el agua—. No, espera un segundo, Sybil. Espera a que estemos un poquito más adentro. Avanzaron hasta que el agua llegó a la cintura de Sybil. Entonces el joven la levantó y la puso boca abajo en el flotador. —¿Nunca usas gorro de baño ni nada de eso?—preguntó él. —No me sueltes—dijo Sybil—. Sujétame, ¿quieres? —Señorita Carpenter, por favor. Yo sé lo que estoy haciendo—dijo el joven—. Ocúpate sólo de ver si aparece un pez plátano. Hoy es un día perfecto para los peces plátano. —No veo ninguno—dijo Sybil. —Es muy posible. Sus costumbres son muy curiosas. Muy curiosas. Siguió empuiando el flotador. El agua le llegaba al pecho. —Llevan una vida triste—dijo—. ¿Sabes lo que hacen, Sybil? Ella negó con la cabeza. —Bueno, te lo explicaré. Entran en un pozo que está lleno de plátanos. Cuando entran, parecen peces como todos los demás. Pero, una vez dentro, se portan como cerdos, ¿sabes? He oído hablar de peces plátano que han entrado nadando en pozos de plátanos y llegaron a comer setenta y ocho plátanos—empujó al flotador y a su pasajera treinta centímetros más hacia el horizonte—. Claro, después de eso engordan tanto que ya no pueden salir. No pasan por la puerta. —No vayamos tan lejos—dijo Sybil—. ¿Y qué pasa despues con ellos? —¿Qué pasa con quiénes? —Con los peces plátano. —Bueno, ¿te refieres a después de comer tantos plátanos que no pueden salir del pozo? —Sí—dijo Sybil. —Mira, lamento decírtelo, Sybil. Se mueren. —¿Por qué?—preguntó Sybil. —Contraen fiebre platanífera. Una enfermedad terrible. —Ahí viene una ola—dijo Sybil nerviosa. —No le haremos caso. La mataremos con la indiferencia—dijo el joven—, como dos engreídos. Tomó los tobillos de Sybil con ambas manos y empujó hacia delante. El flotador levantó la proa por encima de la ola. El agua empapó los cabellos rubios de Sybil, pero sus gritos eran de puro placer. Cuando el flotador estuvo nuevamente inmóvil, se apartó de los ojos un mechón de pelo pegado, húmedo, y comentó: —Acabo de ver uno. —¿Un qué, amor mío? —Un pez plátano. —¡No, por Dios!—dijo el joven—. ¿Tenía algún plátano en la boca? —Sí—dijo Sybil—. Seis. De pronto, el joven tomó uno de los mojados pies de Sybil que colgaban por el borde del flotador y le besó la planta. —¡Eh!—dijo la propietaria del pie, volviéndose. —¿Cómo, eh? Ahora volvamos. ¿Ya te has divertido bastante? —¡No! —Lo siento—dijo, y empujó el flotador hacia la playa hasta que Sybil descendió. El resto del carnino lo llevó bajo el brazo. —Adiós —dijo Sybil, y salió corriendo hacia el hotel. El joven se puso el albornoz, cruzó bien las solapas y metió la toalla en el bolsillo. Recogió el flotador mojado y resbaladizo y se lo acomodó bajo el brazo. Caminó solo, trabajosamente, por la arena caliente, blanda, hasta el hotel. En el primer nivel de la planta baja del hotel—que los bañistas debían usar según instrucciones de la gerencia— entró con él en el ascensor una mujer con la nariz cubierta de pomada. —Veo que me está mirando los pies—dijo él, cuando el ascensor se puso en marcha. —¿Cómo dice?—dijo la mujer. —Dije que veo que me está mirando los pies. —Perdone, pero casualmente estaba mirando el suelo —dijo la muier, y se volvió hacia las puertas del ascensor. —Si quiere mirarme los pies, dígalo—dijo el joven—. Pero, maldita sea, no trate de hacerlo con tanto disimulo. —Déjeme salir, por favor—dijo rápidamente la mujer a la ascensorista. Cuando se abrieron las puertas, la mujer salió sin mirar hacia atrás. —Tengo los pies completamente normales y no veo por qué demonios tienen que mirármelos—dijo el joven—. Quinto piso, por favor. Sacó la llave de la habitación del bolsillo de su albornoz. Bajó en el quinto piso, caminó por el pasillo y abrió la puerta del 507. La habitación olía a maletas nuevas de piel de ternera y a quitaesmalte de uñas. Echó una ojeada a la chica que dormía en una de las camas gemelas. Después fue hasta una de las maletas, la abrió y extrajo una automática de debajo de un montón de calzoncillos y camisetas, una Ortgies calibre 7,65. Sacó el cargador, lo examinó y volvió a colocarlo. Quitó el seguro. Después se sentó en la cama desocupada, miró a la chica, apuntó con la pistola y se disparó un tiro en la sien derecha.

monólogo I

2010-01-20T16:01:00.000-08:00

- Un hombre sólo habla, tiene una apariencia cualquiera, pero sus labios se muestran azulinos. No es el frío común, no, es el arma que guarda en el cuerpo, es el metal que le hiela la piel. HOMBRE.- (...) Quisiera matarme, pero dejaría de ser Dios. A lo mejor Dios se ha suicidado, y nadie lo sabe. A lo mejor quiso sentirse mortal, quiso ser a imagen y semejanza de los hombres, que ya empezaban a matarse para hacerse dioses.

incendio vital del hueso

2010-01-16T21:12:00.000-08:00

Yo te miro más que todo mino al cuerpo que recubre el manto 

2009-12-28T08:39:00.001-08:00

ALBA: Ya le he lamido los pies para saber como se sabe la muerte... como manzana sabe la carne humana, padre, así de viva, entonces, dos segundos faltan para cualquier muerte.

(final)

2009-12-22T17:58:00.001-08:00

LUCÍA (Elena de antaño): (Llorando desconsoladamente) Está bien, como sea su voluntad.

SACERDOTE: Lavará con lágrimas.

LUCÍA: Si pudiera lo haría con sangre.

SACERDOTE: Ud. no tiene sangre, Elena, porque la sangre fluye sólo en los vivos.

En este minuto, en este lugar, ha perdido su vida.

miasma

2009-12-11T19:45:00.000-08:00

del cáliz de su sangre el cuerpo se hizo nudo (toco el todo del beso, reúno el cuerpo roído y lo busco, como mío, hijo perdido del calostro: primero ante todo, salvífico del reino uno)

(...)

2009-11-25T07:38:00.000-08:00

"Llevamos en la sangre la sangre de otros seres, y en la sangre de ellos ha corrido la de otros, y el ser que latiera primero, debió morar en la tierra para saberse humano. (...) Necesitamos encontrarnos nuevamente con el sustrato que nos diera la vida, que nos cobijara, que de la morada natural nos arrojara al mundo, porque de hemos nacido para caminar -como corriendo-."

enraiza.

Ícaro

Quito

cuerpo ofrenda

cuerpo paradigma

xxviii

cuerpo da

cuerpo da

cuerpo da

sal

-

La Raza

A puerta cerrada

GARCIN.- ¿Ud no tiene miedo?INÉS.- ¿Para qué? El miedo era oportuno antes, cuando aún conservábamos esperanza.GARCIN.- Ya no hay más esperanza, pero aún somos antes. No hemos empezado a padecer, señorita.

a vuelo de pájaro.

vino triste

rib half

donde se ahogan los sueños

.flash

(...)

.

Hermano de mi Madre

Pacha Mother

iv.

Pacha Mother

ch'alla

Sobre los fines sediciosos

- de tu costilla

.-

La Sanguinolencia

Ch'alla

(para dejar la carne)

6

sobre los fines sediciosos

Ch'alla

Ch'alla

don't be light

carne-levare (dejar la carne)

2.0

2. CHILEAN SKIES DON´T LIE

1. UNDER TITICACA'S SKY

Un día perfecto para un pez plátano

monólogo I

incendio vital del hueso

(final)

miasma

(...)

GARCIN.- ¿Ud no tiene miedo?
INÉS.- ¿Para qué? El miedo era oportuno antes, cuando aún conservábamos esperanza.
GARCIN.- Ya no hay más esperanza, pero aún somos antes. No hemos empezado a padecer, señorita.