El viento persiste en traspasar los límites urbanos impuestos por el odio, se escurre un poco, se permite forzar las barreras monumentales, y al fin, después de la duda, ingresa fríamente, por las ventanas, por bajo una puerta, o el ojo de una cerradura pequeña.
El agua de la cadena mal tirada, que llena el estanque del baño y que trata empecinado, de sonar como el goteo rítmico de la lluvia, se pierde, de a poco, se confunde con el sonido imponente del viento, que me llama.
Ellos adornan mi noche, el contexto auditivo que me acompaña en ésta, y el inhalar- exhalado, seco, que irrumpe suave, y el lápiz frotando el papel, y la muñeca que desliza mi mano en la misma dirección, izquierda-derecha.
Todo tiene sonido posible, más allá de lo estrictamente audible, la vida ruge, y nadie detiene el pulso para oírla en el proceso sonoro, nadie cree que todo está en el pentagrama que forma la música de la tierra, la existente por siempre, desde el silencio hasta el Big Bang, cuando la orquesta se posó en el aire, se transportó en el vacío (como nunca), y la onda fue nota.
El viento que no veo, me tienta de nuevo, como lo que creo, siento y percibo. Y no entiendo.
No me digiero lo antinatural, comer cosas muertas también mata… Oír muerte, daña los oídos. No quiero chatarra musical de tipo falseada y estrepitosamente digitalizada. No quiero merchandising, ni popularidad momentánea…Eso suena a metales que chocan, como el dinero, y fibras de papel que se frotan en un fajo de billetes verdes. Eso suena a risa sarcástica y a triunfo… La melodía se distorsiona enormemente. Ahí, todo comienza a desafinar.
Como nunca lo hará el viento en pleno azote contra la ventana, ni lo harán los vivientes de esta casa, al caminar sobre los suelos de madera, que crujen, no sonará tan desafinado como la música descompuesta, que pútrida de falsedad… Se desvirtúa.
Marti
