Tridentes entre nubes y pájaros,
Estridentes que despiertan los espacios,
Húmedos Con gotas puras que ennegrecen,
Es temporal que limpia el tiempo, despacio.
Y llueve aquí,
Por el invierno (y su costumbre)
Y allá no será igual,
Porque en las cumbres llueve blanco,
Para enfriar las montañas que prefieren
Ser condenadas a una vida en el fondo
De Santiago.
Llueve,
Entre casas, edificios, mediaguas y calles…
Donde habitan los foráneos,
Exiliados de sus vidas,
Y terrícolas con credencial de humanos,
Acá donde se destrozan las rutinas,
Con el agua que precipita temprano,
Desde la noche a la mañana,
Tranquilizando el sueño, despacio.
Asimilen,
Admitan y contemplen,
Las gotas no caen por inercia,
Son las nubes que así lo quieren,
Para descargarse de lo hinchadas,
Y aliviar la pesada carga,
Que se acumula desde el verano,
Y espera,
Que el invierno acoja el agua,
Y que como siempre, será mojada (la montaña).
Passive
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