como conejos corrernos las colas de esponja
y las babas surcadas
para querernos nada,
hombre, como conejos sobre un hilo de tierra
ínfima
porción de ambos.
Caminamos así,
saltando entre murmullos y predicando las curas
a las babas, a
las ancas de rana.
Hemos sido conejos atravesando todo prado
y todo vegetado
hemos sido nosotros los que han lamentado
a los lamidos
berros y los lamidos pastos,
la tierra misma enterrada entre manos,
huellas de fino calibre
naturalmente trazado.
Rotas las manos, cojas/ rojas/ bocas,
salivas, tuyas en mi vientre mío.
Moraste, y para morarlo- mordedlo.
No te disuelvas en ese polvo- opio,
en ese suelo- negro,
en esa purpúrea lengua lejana.
Rostro- nuestro- calostro,
trotamos mundos y vimos moros,
moraste en mi vientre,
moré el tuyo como muerte,
morí santa(mierda)mente,
infinitamente poblada y aguas,
ríos, ríe, reímos con ella (el agua),
“sur”, pensamos, y de sulfuro la boca
antes de besar,
roja, hoja, coja la boca,
baba y saliva en esa ruta alborada,
que ni verde ni despejada,
“era casa”, me dije,
pequeña muerte entre mundos y vistos ojos
(vistosos).
